Bad traduction: Brodsky

Joseph Brodsky, le Cri du faucon en automne
Иосиф Бродский, Осенний крик ястреба

Le vent du nord-ouest le soulève au-dessus

des collines gris pigeon, lilas, pourpres, rousses

du Connecticut. Déjà il ne voit plus

l'appétissante promenade de la poule

dans la cour de la ferme délabrée,

le chien de prairie sur le sentier.

Étendu sur le courant aérien, solitaire,

tout ce qu'il voit c'est la chaîne des

collines descendantes, la rivière argentée

se frayant un chemin comme une lame vivante,

l'acier dans les encoches des bancs de sable,

accordé avec les perles des bourgades

de Nouvelle-Angleterre. Tombés à zéro,

les thermomètres, lares dans leur niche,

refroidissent, matant l'incendie

des feuilles, les flèches des églises.

Mais pour le faucon, ça n'est pas des églises. Plus haut

que les meilleures intentions des paroissiens,

il plane dans l'océan bleu, bec fermé,

métatarses pressés contre le ventre,

les serres repliées comme un poing,

sentant sur chaque plume le souffle

venu d'en bas, étincelant en réponse

de son oeil, gardant le cap au sud,

vers le Rio-Grande, le delta, vers une foule

de hêtres échaudés, cachant dans une forte écume

d'herbe aux lames pointues,

le nid, la coquille cassée

aux taches rousses, l'odeur, l'ombre

d'un frère ou d'une soeur.

Un coeur enrobé de chair, duvet, plumes, ailes,

battant à la fréquence d'un tremblement,

comme avec des ciseaux, coupe,

mu par sa propre chaleur,

le bleu foncé de l'automne,

l'accroissant du fait de

la tache sombre à peine visible à l'oeil,

point glissant par-dessus la cime

du sapin ; du fait du vide dans le visage

de l'enfant, immobile à la fenêtre,

du couple sorti de la voiture,

de la femme sur le porche.

Mais le courant ascendant le soulève

de plus en plus haut. Dans les plumes ventrales,

froid mordant. Regardant vers le bas,

il voit l'horizon estompé,

il voit comme les treize premiers

états, il voit : des

cheminées s'échappe la fumée. Mais justement le nombre

de cheminées suggère à l'oiseau

solitaire, comment il s'est élevé.

Mais où est-ce que ça m'a amené !

Il ressent une fierté 
mêlée d'alarme. Se retournant sur

son aile, il tombe vers le sol. Mais l'élastique 
couche d'air le ramène dans le ciel,

dans l'étendue glacée, lisse, incolore.

Dans son oeil jaune apparaît une lueur

cruelle. C'est-à-dire un mélange de colère

et d'effroi. Une fois encore

il se renverse. Mais comme le mur la balle,

comme la chute du pécheur retombant dans la foi,

il est repoussé vers le haut.

Lui, qui est encore chaud !

Le diable sait vers où. Toujours plus haut. Vers l'ionosphère,

vers l'enfer astronomique objectif

des oiseaux, dépourvu d'oxygène,

avec au lieu du millet, un gruau

d'étoiles lointaines. Hauteurs pour les bipèdes,

tout l'inverse pour les oiseaux.

Non pas dans sa cervelle, mais dans les cavités des poumons,

il devine : c'est sans issue.

C'est alors qu'il crie. De son bec courbé, en crochet,

semblable au hurlement des Érinyes,

éclate et vole vers l'extérieur

le son mécanique, intolérable,

son de l'acier mordant l'aluminium ;

mécanique, car non

prévu pour aucune oreille :

humaines, celles de l'écureil

s'arrachant au bouleau, du renard glapissant,

des petites souris des champs ;

[?] ce n'est pas ainsi qu'on tire des larmes

à qui que ce soit. Seuls les chiens

lèvent la gueule. Un cri perçant, tranchant,

plus effrayant, plus cauchemardesque que le ré-dièse

du diamant qui coupe le verre,

transperce le ciel. Et le monde un instant

semble tressaillir de cette coupure.

Car là-haut, la chaleur

brûle l'espace, comme ici, en bas,

la clôture noire brûle la main

sans gant. Nous crions : "le voilà,

là !" en voyant là-haut la larme

du faucon, plus la toile d'araignée, propre

au son, vaguelettes

se répandant dans la voute céleste, où

il n'y a pas d'écho, mais une odeur d'apothéose

du son, particulièrement en octobre.

et dans cette dentelle, apparenté à l'étoile,

étincelant, cerclé de gel,

de givre, d'argent

revêtu de plumes, l'oiseau plonge dans le zénith,

dans l'ultramarin. D'ici nous voyons, dans les jumelles,

une perle, un détail étincelant.

Nous entendons : quelque chose là-haut tinte,

comme de la vaisselle cassée,

comme du cristal de Bohème,

dont les fragments, pourtant, ne blessent pas, mais

fondent dans la paume. Et pour un instant

on distingue à nouveau les anneaux, les œillets,

l'éventail, la tache irisée,

trois points, parenthèses, chaînons,

épillets, filaments,

le libre motif de la plume,

carte devenue une poignée de flocons

agiles qui volent sur la pente de la colline.

Et, l'attrapant des doigts, les gamins

se précipitent dehors dans des blousons bigarrés

et crient en anglais : "C'est l'hiver ! L'hiver !"

1975

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